Ao lado das antigas cenas.

Ah... as gotas vermelhas que caem do choro do nosso toca discos...
a sonoridade daquele sofá velho que foi palco que várias cenas.
O tom das paredes claras atingem meus olhos e perco a visão por segundos.
A porta da cozinha tem as nossas marcas.
A pia da cozinha, ainda tenta nos banhar.
O canto da cozinha agora é breu.
É breu.
O vento.
O vento que sinto ao colocar meu rosto para fora, após uma tragada, agora bate em meu rosto com força.
Mantenho todas as janelas fechadas, para não morrer sofrer com dor.
E acabo me sufocando, deitada no sofá velho.